¿Alguna vez has sentido
el deseo de escribir?

Solemos esconder bajo llave
nuestros sentimientos más profundos
y sin embargo, para algunos,
la forma de sentirnos más vivos
es destapandolos al mundo.

Llevas horas dandole vueltas a tu cabeza,
sumido en un mar de pensamientos vidriosos,
que se confunden y entremezclan con el tiempo...

Ya no sabes qué vendrá ayer, qué ocurrió mañana,
en qué estabas pensando,de qué te has olvidado...

Sólo sabes que tu cabeza no cesa de dar vueltas,
que en lo más profundo de tu cuerpo,
hay algo que quiere despertar, inquieto,impaciente...

Le buscas la forma, y cambia de aspecto
encuentras el acento, y se escapa en silencio,
buscas y rebuscas,te desesperas...

A todo el mundo le ocurre a menudo,
despierta de un largo sueño,
y no recuerda lo que ha soñado,
se le escapa como miel en los labios...

No te desesperes, sigue insistiendo,
es la puta inspiración, la dama del viento,
que llega, te besa, te mira apasionada,
y como si de un murmullo se tratase,
se escapa.

-Dave Strife-

PD: Te lo dedico a tí, por quejarte de mis versos niña :P
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¿Veis el árbol de la foto? Ya no tiene casi hojas, se seca por momentos.

Es por lo que ocurrió ayer en Navarra, lo de esa gente estúpida, que no se merece ni que la nombre. Me parece patético, patético todo lo que hacen, todo por lo que supuestamente luchan, y matan, y roban, y asesinan.

Solo soy un tio, no puedo cambiar el mundo así, de la noche a la mañana, pero puedo dejar mi grano de arena, y tengo un mensaje para ellos : QUE OS DEN POR CULO

Creo que el nacionalismo es lo más parecido que nos queda de religión. Respeto el nacionalismo sano, igual que a aquella. Si no sabes ni porqué estás en el mundo, entiendo que quieras buscar algo que le de sentido, que te explique de dónde vienes, si no eres capaz de saberlo tú solito.
Pero...¿Matas? Entonces no es nacionalismo, es terrorismo. ¿Por qué luchan? ¿Por un ente, algo que ni pueden tocar, un concepto?

¿Os parece bien asesinar y atemorizar a un país por una mierda de concepto?
Es patético, con todas sus letras. Ellos luchan por una idea, mientras España se pudre bajo el sol, poco a poco, se fractura.

Repito, QUE OS DEN POR CULO, con cariño, Dave. Sí, aquí hablo de lo que me sale de los cojones.

Escritor a ratos

Apagado y en silencio
descansa en un rincón.
La realidad, no lo deja,
el destino, lo persigue.

No quiere abrir los ojos,
la mirada, en un cajón.
La cabeza, le da vueltas,
y su mente, se resiste.

Pobre escritor a ratos,
de mil versos sin acento.
Al final acabó solo,
sin la rima, en un cuento.

Se ha cansado de escribir,
de la puta inspiración.
Ha perdido las palabras,
y ha encontrado cicatrices.

Ya no hay nada que lo abrigue,
ha perdido la razón.
Ya no es malo, ya no es triste,
es un mundo sin color.

Pobre escritor a ratos,
de mil versos sin acento.
Al final acabó solo,
sus palabras, con el viento.

-Dave Strife-


Pd: Los poemas no los voy a cortar en dos, con el "Seguir Leyendo...", sería como partirle el alma, ja ja ja.

¿Cuántos de tus días son especiales para tí? Hoy me ha pasado algo importante, algo que ha convertido éste en algo muy especial. He querido dejarlo en el blog, escrito, aprisionado en el tiempo, como si se tratase de una pequeña historia que quiero guardar aquí:

"...Aquel día conocí a un artista...y a dos grandes amigos.

Resulta que teníamos clase de filología, y minutos antes nos habíamos presentado. Habíamos estado hablando por msn el día anterior, el hielo estaba roto, pero solo el hielo de fuera, el que se puede sentir con solo respirarlo. Fuimos a la cantina, a tomar algo mientras esperábamos a que empezase la clase, pero justo antes de que llegara el momento, ocurrió algo distinto a lo que me había pasado antes.
Me presentaron a un artista. No voy a dar su nombre, quizá quiera guardar su identidad, lo respeto. Aquí lo llamaré el escultor errante. Me gusta el nombre. Le encanta viajar, ha ido por medio mundo, y es un escultor de cojones. También es escritor, pero lo que más le gusta es la escultura.

Estuvimos hablando y al final, nos convenció para ir a ver su taller, a los 3. Primero nos enseñó sus obras. Lienzos, esculturas religiosas y no religiosas, bustos, un cristo que parecía cobrar vida por momentos, una columna al estilo griego, blanca y pura, un poemario... Sentía que de alguna forma, todos aquellos objetos tenían vida propia, una historia personal.

Estuvimos charlando un buen rato sobre las obras, y después nos invitó a adentrarnos un poco más en su pequeño oasis de calma ( me acordé de mi oasis, este blog). Dentro había una sala muy peculiar. Habían algunas pipas de fumar, junto a varias mezclas de vinagres, aceites, y demás. La iluminación era más tenue, y el sofá estaba repleto de pequeños cojines y mantas. La mezcla de los olores, colores, música y luces le daban un tinte exótico. Parecía el boceto de una tienda árabe.

El escultor nos recordó la importancia de la amistad y de aprovechar los días, porque todos son especiales. No hubo mejor forma de enseñarnoslo que leyendo un poema. Después nos habló de nuestro futuro, nos leyó la mano. Yo no creo en esas cosas, pero debo decir que fue interesante. Dijo que no existía la razón en mi vida. Me confirmó lo que yo ya sabía, estoy loco ja ja ja. Más tarde, el escultor errante nos enseñó algunas de las tradiciones que había aprendido en otros países. Nos habló de algo que yo había tenido presente durante toda la tarde. Una pequeña llama que se había encendido tras conocernos, algo que había nacido de la nada, de un saludo, de una sonrisa, una broma. Algo que en ese momento se podía leer en los ojos de todas las personas que había en aquella sala. Era cosa del destino que nos conociésemos, esto no ha sido una casualidad, dijo él.

Lo que ocurrió aquella tarde entre nosotros, nos unió y conectó de alguna forma, no sabría decir porqué, pero así es como me sentí. Fue una tarde muy especial y bonita, un pequeño paréntesis en el tiempo, donde compartimos, charlamos, reímos, disfrutamos.

Una tarde muy especial que me guardaré para siempre, quizá en el bolsillo..."

PD: el dibujazo del escultor corre a cargo de uno de los chicos, Cristian ;)
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...como siga llendo a todos lados andando.
Qué mal, tener que andar media hora para llegar a un bar. El otro día me subo al autobus, y le digo al conductor donde quiero ir. Me suelta:

-Muchacho, si para llegar ahí son 2 minutos andando, no pagues mira, si es una tontería de paseo.Total, que le hago caso, y me tiro media hora andando hasta llegar a donde quería. Solo hay dos opciones : o miente....o la gente de Murcia y yo tenemos un concepto muy distinto del espacio, pienso. Al día siguiente, veo al mismo conductor, y le digo:

-Anda que...me dijiste que eran 2 minutos de paseo, y tuve que andar mis buenos 25 minutos, ja ja ja.

-Joder, pero ¿tú es que vienes de un pueblezucho o qué?

Pues sí, soy de pueblo. Me voy a tener que acostumbrar a andar para todos sitios, a final del año voy a sacar unos muslos de atleta. Es curioso, aquí las calles son largas, anchas, y sin embargo, parece como si el tiempo se apretara cada vez más.

Serán cosas de ciudad.
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Al final conseguí escribir algo. Quizá Bob Dylan no me inspiraba, pero la cerveza sí. De vez en cuando me ayuda , durante un rato.
Pero no va a ayudarme para siempre sin importar lo que ocurra.
Desperté hecho una mierda, ni siquiera me acordaba de lo que había puesto en aquel papel. Da igual. Lo primero que me había venido a la cabeza era ella. Otra vez.
No sabría explicar qué tipo de conexión era aquella, pero la veía todas las noches, como una intrusa en mis sueños. En mi cabeza. A veces no sé como no despierto dormido, mi mente es como una especie de nube psicodélica. Mi vida, un mar de sinsentidos….
Me dirigí al comedor con un vaso de whisky. Estaba a punto de tirarme al sofá cuando sonó el móvil. Cogí el teléfono justo en el momento en que daba el primer trago. Muy oportuno…

-Oye… ¿Has sentido alguna vez el whisky… arrastrándose por la garganta? – le dije de primeras, intentando mirar a través del cristal del vaso.
-¿Eh? ¿Perdone?
-¿No? ¿Nunca? Mariquita… Bueno, dígame – la otra persona se aclaró la garganta tras una pausa. Era un hombre.
-Est…estoy buscando a David di Alessandro. ¿Es usted? – me dijo, con un hilo de voz.
-Llámeme Dave.
-De acuerdo. Le llamaba por la copia del borrador que nos envío. – No me acordaba de eso. De puta madre, a lo mejor llego a fin de mes, pensé. – Debo serle franco, no vamos.. a publicarlo. – Espera..¿Qué? - Es…complicado de explicarle, pero no podemos publicar algo así, tan…conflictivo, teniendo en cuenta, como usted sabrá, el prestigio de nuestra editorial. Sería…un escándalo.
-¿Qué? No pueden hacerme eso…¿lo ha leído? –Una pausa. El silencio se reía de mí – Conteste de una vez.
-Lo siento…yo…

Colgué el teléfono y me quedé un rato mirando el vaso. La vida es una mierda. El alcohol me devolvía el gesto. ¿Qué nos pasa, colega? Nadie entiende nuestros deseos. El mundo está lleno de vidas vacías. Tú y yo podemos librarnos de toda esa mierda, escapar a un sitio mejor. ¿Acaso no quieren ellos escapar?
Me acerqué a la ventana. El sol había puesto nubes a modo de cortina, hasta él quería estar sólo. Yo también lo haría, le dije en voz alta, apoyado en el borde. Ahora que la editorial había rechazado mi trabajo, no sabía si seguir intentándolo. Un día soñaste que querías ser escritor, me dijo una voz en mi cabeza…
Sí, y el tiempo juega en tu contra, mientras la partida continúa, me contesté.

Encendí la radio, ésta vez no iba a intentar escribir. Me da buen rollo escuchar música por las mañanas. Mientras buscaba en la estantería la botella de Whisky, encontré algunos papeles viejos. Mis primeros escritos… Estaban revueltos, desordenados, el viento de la calle los mecía con fuerza. Era como si me estuviesen gritando algo.

Aún había esperanza.Cogí de nuevo el teléfono.


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“…y Ana giró la esquina, el ambiente se aclaró y pudo ver la hilera de orejas de coche. Los edificios eran un dolor en el cuello y los charquitos negros del pavimento, gotas de una lluvia de oscuras nubes gigantes.

A sus ocho años, Ana ya va sola a clase y cuando vuelve toca con su mano las fachadas, si no tiene tiza a mano...

Hoy había más charcos que de costumbre y uno interrumpía su camino; ella, curiosa, trató de mirarse en él. Sin tiempo para siquiera verse, reparó en otra cosa, sus pies ya casi alcanzaban una losa. Las dudas le inundaban la cabecita al tiempo que se le torcía el gesto.

Levantó la mirada y, volviendo del lapso, reparó en ella. Débil complexión, media melena. Andaba en sentido contrario al suyo y parecía extrañada por algo, paró. La expresión en su cara hizo estremecer a la niña, le era familiar. Media vuelta y tres pasos, el mismo resultado, media vuelta y empieza a trotar, casi huyendo. Ana está helada. La mujer se detiene, la situación se repite.

Ana pensó que también le sería imposible decidir qué extremo de la calle le gusta más...”


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Estaban los dos hablando y de repente surgió una paja mental.

Así se perfiló la imagen de esta historia, ja ja ja. Desde hoy anuncio que voy a ir escribiendo una novela digital, junto a un gran amigo, Robe (un hermano para mí), Joys of a lost man. En principio la escribirimos por capítulos, uno cada día, e iremos alternándonos a la hora de escribir, un día Robe, otro día yo.
Cada uno se mete en la piel de uno de los dos personajes, muy distintos entre sí pero a la vez conectados.

No voy a dar más detalles sobre el argumento. Empezad a leerla, desde el primer capítulo, y si os gusta, seguid las actualizaciones en la web, o suscribiros a los post y así será más cómodo.


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Al principio no eran más que palabras. ¿Has escuchado alguna vez el sonido de una máquina de escribir?
No me refiero a escribir en un blog, o para un periódico desde tu portatil. Hablo de intentar escribir de verdad, de escuchar el sonido de las teclas golpeando, resistiendose a las manos de un escritor que no encuentra a su musa. Eso era yo en aquel momento, en el comienzo de toda esta psicosis. Un escritor fracasado.

A menudo me pasaba las horas frente a mi vieja máquina de escribir, apretando las cejas, esperando encontrar la puta inspiración en algo, un pensamiento, una idea, algo joder. Pero nada de eso ocurría, las ideas se me escapaban, como se me escapa el viento de las manos...

Admitelo, no tienes talento, me decía a mí mismo. Te falta algo.

Me pasé noches y días buscando ese algo, pero de mis manos solo salían palabras de mierda. Yo no buscaba palabras, claro que no. ¿Quién busca escribir palabras?
Para eso podía meterme en cualquier blog de internet. Tener un blog es como tener manos, o pies, todo el mundo tiene. Para leer mierda podía buscar en google los últimos super bombazos de literatura populista, o pasarme por algunos periódicos. No, no era eso lo que yo buscaba.

Me levanté de la silla, y fui hasta la cocina. La luz no funcionaba bien, y estaba todo hecho un asco. Abrí la nevera. Mierda, no hay nada de cenar, y hoy no abre el Mercadona. Tengo que buscar la forma de poder comprar más... Sacaré dinero de algún modo, le dije a los cajones vacíos.
La vida parece una especie de supermercado, como el de aquella noche. Se te presentan todas las oportunidades de la vida, puedes coger lo que quieras. La gente se pega de ostias por comprar en un supermercado. Y yo siempre llego en domingo, cuando no abre.

Menos mal que había una cerveza. La abrí, y me la bebí de un trago. Dejé la lata en la encimera, llena de platos sucios,y volví a la habitación. Me acerqué a la cama y puse la radio, a ver qué sonaba a aquellas horas. Me apasiona la música.
Estaban echando "Cocaine Blues", del gran maestro, Bob Dylan. La radio no se oía muy bien, pero algo es algo.

"This old cocaine is making me sick.
Cocaine all around my brain"

Joder, callate tio, aunque seas tú, me da igual, no podía concentrarme con la música puesta. Pensaba que escribir sería como en las películas americanas. Todo era una farsa. La vida es una farsa. Es imposible ser feliz del todo, igual que escribir mientras escuchas a Bob Dylan a modo de inspiración. Es una mierda.

"Yonder comes by baby, she's dressed in red
She's got a shot-gun, says
she's gonna kill me dead"

No, no iba a pensar en ella, no estaba en mis planes. La puta canción me encantaba, solía cantarla cuando era más joven. Ahora me recordaba su mirada perdida. No, no quería pensar en ella más. Ahora si escribía me acordaría de ella. Joder.

"Cocaine all around my brain"

Fui hasta la nevera. Aún quedaba cerveza, era lo único que no me faltaba nunca. La máquina de escribir se quedó encima del escritorio, en silencio. La voz del locutor de la radio se oia muy lejana.

"Cocaine all around my brain"



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A veces le caigo de puta madre a la gente. Otras veces, les caigo fatal.

Es uno de los problemas de ser sincero. La verdad es que no sé si quiero dejar de ser sincero, o prefiero estar como estoy. Ser sincero te hace sentir libre, como eres realmente, es una sensación de autenticidad increible. Me gusta decir lo que a todo el mundo le apetece decir y no dice. Es como si el mundo te dijera, tio, así me gusta, no renuncies a quién eres...

Todos lo hemos hecho en alguna ocasión.
El problema es que escupirle al mundo puede hacer que éste te devuelva la jugada.

Está claro, con las personas que nos importan no podemos ser sinceros siempre. Se puede hacer mucho daño. He aprendido a respetar la opinión y el gusto de los demás, así como sus fallos y sus defectos. Yo soy el primero que tiene mil defectos.

Pero nunca he renunciado a ser yo mísmo. Si alguien me cae mal lo digo simplemente. Ahora mismo acabo de borrar del msn a una persona que me caía mal, le he avisado y listo. ¿Porqué vamos a guardar las formas y dejar de ser nosotros mismos por otra persona? ¿Acaso tiene más derechos o poder esa persona? Pues no.

El problema es el que decía, que por ser yo mismo tengo un 50% de posibilidades de caerle bien a la gente. Pero me la suda, prefiero caerle bien a alguien y saber que con esa persona puedo ser yo mismo al 100%, que tener mil falsos amigos, con los que tengo que medir cada palabra que digo.

Y tú, ¿con cuántas personas puedes ser tú mismo?
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Bueno, (mirada satisfecha, sacando barriga) creo que esto ya está. ¿Te gusta cómo ha quedado o qué? Esto es una obra de artesanía ja, ja, ja.

Nada, que hoy puedo dar por establecida la principal estructura del blog. ¿Sí, se que faltan cosas, faltan muchas cosas, pero ésta vez...¡quería un blog fresco!

Me gustan las cosas frescas. Son sencillas a simple vista, pero si te fijas bien, tienen personalidad, como la plantilla que he elegido para escribir aquí, o como mi cara :D

A ver, vamos a hacer un recuento. Tenemos :

-Un botón donde te puedes suscribir a lo que escribo por mail.
-Un apartado con todas las categorías de los escritos.
-Una plantilla gratuita que mola que te cagas.
-Una lista de los enlaces destacados por el autor.
-Un apartado para los escritos recientes.
-Un botón de "Seguir leyendo.." para no saturar el blog y facilitar la lectura.
-Una sección de contacto con el autor.
-Una barra de menu rota :D
-Feed, google analitycs, etc.
-Algunas cosillas en inglés, pero da igual, mola.

Yo creo que lo básico está ya, ¿eh? No quiero muchas más cosas en el blog, solo lo justo y necesario, de momento.

Me voy a acostar, nos vemos por ahí.

Ella siempre ha sido especial para mí. Estaba ahí cuando pasé buenos momentos con una chica, o cuando conseguía aprobar un examen. Se encontraba a mi lado también cuando estaba destrozado, cuando veía el mundo sin color. Nuestra relación siempre ha sido apasionada, salvaje a veces. Nos hemos enamorado de mil formas, y lo hemos hecho en mil sitios.
Incluso si todo se fuese a la mierda, si tocase el fondo del pozo y no quedase un atisvo de luz en mi mundo, sé que ella estaría ahí, que me esperaría. De alguna forma llegaría a mis oídos su voz, de alguna manera vería su rostro. Ella siempre me apoya y me acompaña, nos llevamos de cojones.

Estoy hablando de la música, por supuesto.

¿Quién no ha tenido o tiene banda sonora de su vida?
Sí, me refiero a esas canciones. Aquellas melodías que son especiales para tí, quizá porque te recuerdan a alguien importante, a lo mejor te transportan a un buen momento de tu vida, o puede que te recuerden a alguien que se ha marchado de este mundo.
El caso es que están ahí, en nuestra mente, pero también en nuestros corazones, de algún modo, siempre están ahí, y solo hace falta escucharlas durante un minuto, para que nuestra mirada cambie, y nos pongamos a recordar, como mirando a través de un cristal empañado (con cara de gilipollas a veces).

Además, admitamoslo, es muy peliculero tener banda sonora propia, te hace sentir guay, saber que has pasado esas cosas y que siempre las recuerdes...es como tener cicatrices, sean buenas o malas.
Me recuerda a las típicas películas americanas, el topicazo de una pareja que se encuentra lejos. A lo mejor han cortado, pero él...sigue mirando la ventana mientras llueve, como esperando que ella suba hasta un 6º piso y se coloque en su ventana, esperanzado...por favor, devolvedme el dinero. por cosas como esa sí apoyo la descarga ilegal de películas.

El caso es que hay gente que no se para a pensarlo, pero todos tenemos una banda sonora, la música nos acompaña a lo largo de toda nuestra vida, y ¡menos mal! porque si no, sería un aburrimiento de cojones. Imaginaos que hiciesen una película de nuestras vidas, y encima sin música... ufffff exitazo.

Pensad durante un momento, pensad en cuál es o ha sido vuestra banda sonora, qué canciones os han marcado, o cuales no queréis volver a escuchar. Intentad recordar, la banda sonora de vuesta vida, seguro que os resulta interesante. Joder, a estas alturas, tengo un sueño de cojones...

Pero antes de dormir voy a poner un poco la radio.

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Buenos días España. Son las 6 de la mañana, y como de costumbre, estoy despierto. Nunca he sabido la razón, pero las noches son mucho más especiales para mí que los días, a veces, cuando estoy solo, les encuentro incluso un toque...romántico.
Es muy inspirador, a su manera.

El caso es que hace un día genial, y los españoles se levantan, dispuestos a dar un día más de trabajo, a pasar esas 8 horas de oficina para ganar su sueldo, pero algo ocurre en las mentes de los ciudadanos.
¿Qué es? ¿Qué ocurre, porqué esas caras?
A la boca de todos se acerca la misma palabra, esa palabra que tantos quebraderos de cabeza está dando, provocando depresiones, y afectando en general a nuestro estado de ánimo. Crisis económica, la famosa crisis.

Es cierto que la crisis nos afecta a todos. Yo lo he notado en mis padres, en los problemas en casa, en las conversaciones de la gente que conozco, en la puta parada del autobus. Parece que es el tema de moda, todos hablan de la crisis, todos se quejan, y es la excusa perfecta para justificar el mal humor de la sociedad.

¿Sabéis lo que os digo? Que la culpa, la tenemos nosotros mísmos. Nuestra crisis no es económica solo, sino también espiritual. No se trata de un exceso de inversión inmobiliaria solo, de buenos tiempos en los que nadie podía predecir tormenta. Se trata de una situación a la que no nos hemos adaptado, para la que muchos no están preparados.

¿Porqué nos quejamos tanto de la crisis, de los precios, de que ahora no podemos comprar X o ahora hay que economizar en casa? La gente se vuelve catastrófica, y la culpa es solo nuestra, somos unos estúpidos. Si no estuviesemos acostumbrados a tener una calidad de vida como la que hemos tenido, la crisis no existiría, simplemente, sería una mala racha, y nuestras vidas seguirían pasando ante nuestros ojos.

Nuestra crisis es espiritual, porque no sabemos apreciar las cosas importantes de la vida,disfrutar de ellas. Hemos caído en el jodido materialismo que nos aplasta cada vez más, reduciendonos a un patrón de persona, un patrón gris.
¿Porqué tanto comprar y gastar? Prueba a conocer a alguien nuevo, a buscarte una afición, como escribir o practicar un deporte, a dedicarle más tiempo a tu familia, por ejemplo.
Seguro que así te sientes más vivo que llevando camisas caras o cenando en un restaurante de diseño.

La gente ha sobrevivido en tiempos peores, como durante la Guerra Civil, mi abuela comía cáscaras de naranja, y estoy seguro de que a más de uno le sonará eso en su familia. Vale que la crisis nos afecta en muchos sentidos, pero no es el fín del mundo, para nada. ¿Es que somos más débiles que los españoles de hace unos años?
Creo que sí, somos victimas del consumismo y de necesidades de papel, inexistentes.
Y ahora es cuando se pasa la factura.

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